Rota

Vista en perspectiva el remate del cañón de la pistola era un túnel tan largo como aquel de la ciudad losangelesina en donde se han filmado muchas películas, casi todas apocalípticas.

Rota contuvo la respiración y se fugó un instante en esa imagen que le encantaba evocar de su último viaje a gringolandia.

Se preguntó entonces si en realidad valía la pena responder a las palabras provenientes del maloliente sistema digestivo que aquel pendejete le había sorrajado —¿¡Te tengo harto!?— ¡Pues me vale madres!

La repetición de la misma escena la tenía, digamos no harta, sino desencantada al descubrir que su frontman favorito, a quien había conocido en persona en una fiesta que ella había decidido terminar hacía un par de horas, tenía lengua de cerdo, maneras de perro, patas barro y espíritu chingativo.

Le dirigió con toda saña su mirada número 25 y al tiempo que volteaba a mirarlo a los ojos, lamió el arma, ahora temblorosa, y se siguió a las manos que la sostenían, las cuales, eran ridículamente pequeñas.

El tipete se quedó de una pieza.

Al fin la bajó obligado por el estertor que produce una lengua como la suya.

Rota siguió en su descenso, por su pecho, hurgó en su pantalón de mezclilla sucia hasta que su animalejo entremuslado surgió voraz. El cerró los ojos.

Ella, ladeando su cabeza, buscó el mejor ángulo y le arrancó de una dentellada el miembro que luego escupió al suelo.

El azoro engulló al tipejo de un bocado.

Gimoteó como un niño al que le introducen un supositorio, y cayó de rodillas ante esa diosa que olía a canela y cardamomo.

Rota, quien vestía toda de negro, con licras transparentes que dejaban ver su tanga, blusa china con detalles de piel a los costados, se bajó la bragueta, y le restregó en la frente la vagina más hermosa que ese sujeto había visto en su vida y con la punta del pie le arrimó el arma, que yacía en el suelo.

¡Sí cabrón!, la respuesta es ¡Sí! Anda puto ahí está. Ahora más que nunca te hará falta.

Él buscaba a tientas en medio de la negrura su trozo cercenado.

Cada cierto tiempo daba aullidos ahogados, como de rata, pero unos segundos después cayó desmayado.

Rota lo miró ahora con su mirada 46, y encendió un cigarro. Pobre, no aguantas nada, le dijo.

Sacó de su bolsa la cerveza medio vacía que momentos antes había guardado para tener las manos libres. Terminó su contenido de un trago; la arrojó al parabrisas del lujoso auto del que salía una canción de un grupo que pretendía tocar rock.

Se fue con paso lento, como quien cruza por en medio de un túnel, esquivando bólidos en ambos sentidos.

Ajustó un poco su abrigo, que había levantado de la tierra suelta. No le importó que estuviera sucio. Ya lo lavaré, pensó.

Era hora de volver a su madriguera.

El camino de regreso era largo, se quitó las zapatillas. Los estiletes en los que apoyaba su esbelto cuerpo la estaban matando.

Se detuvo un momento.

Abrió los brazos.

Se llenó de los grises y negros de esa mole de concreto, esperanzas y muertos, que vomita su ciudad natal por las mañanas.

El sol salía por el oriente, y con su luz dibujaba lentamente sombras niñas sobre la larguísima línea asfaltada que la llevaría al centro de Ciudad Puta.

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Día de la Madre Canela

Le llaman La Canela. De su nombre ya nadie se acuerda, ni ella, creo. Su piel y andar son los de un Dragón de Komodo. Soy puta… bueno fui, pero ya no. Bueno, soy pero ya no ejerzo, ya estoy grande, me dice haciendo una mueca que pretende ser sonrisa y le dobla la cara en dos.

La mujer se pierde detrás del humo de su quinto cigarro en media hora. Fuma faros y conoce de frases, dichos y refranes, propios y extraños. Sonríe a la menor provocación, pues gusta de la vida que le ha tocado forjar. Hemos coincidido en un puesto de tacos callejero cerca del barrio de la Merced. Yo he venido en busca de historias. Y he conseguido hacerme de una.

Si se la estira su piel es tersa. Orgullosa de su lozanía pasada, habla con el ánimo de los viejos. Ama los boleros de otras épocas y dice haber sido la más cotizada de la calle de la Soledad. Asediada por extranjeros incluso, en tiempos en que la prostitución era negocio común en Ciudad Puta. Come con la parsimonia de un rumiante.

Camina siempre detrás de un carrito de supermercado pues sus piernas son de trapo, eso, de muñeca de trapo, y así la miro, con remiendos por aquí, y allá. Con descosidas que dejan asomarse puntitas de borra y tiras de tela de relleno, pero es su alma en realidad.

Sin detenerse a pensar las respuestas suelta palabras salidas de sus entrañas. Saltarina la voz, confundida su mente, mientras platicamos me critico que ella me recuerde el arquetipo de las películas de Ismael Rodríguez.

Sin embargo al final me doy cuenta de que ella se cuece aparte pues al hablar percibo que su fraseo se torna de colores o adquieren diferentes texturas. Cuando habla de sus hijos los enunciados tienen una delicada capa de terciopelo. Si lo hace de su oficio es la superficie de un cocodrilo, lo que las cubre. Y si es de su actual vivir, pareciera que el envoltorio que las contiene tiene algo de pastoso.

Sí conocí a muchos hombres, pero con ninguno me relacioné, bueno con uno, pero eso es otra historia. Los hombres son tan cabrones que pueden madrearte porque te confunden con su madre que odian o su mujer o su jefa. O pueden quererte porque tu coño les recuerdas el lugar desde donde salieron. Otros son tan insípidos como comerse una paleta con envoltura.

Tuve cuatro hijos, y del mismo papá todos. Porque mi amor fue de un solo cabrón. Pero me dejó por otra mujer más joven y bonitilla. Sí, él sabía a qué me dedicaba, aquí lo conocí. Me lo cogí como a un jovencito, pese a que él ya era grande para mí, y eso lo enamoró. Era de cara bonita, grandote pero no era del norte, sino de la costa. Tenía el pelo de noche, y un corazón tan grande que me ayudó mucho con mi mamá. Nunca le reproché que se fuera. Para qué, si yo mejor que nadie sé que los hombres son como los vencejos, vuelan lejos y regresan, y si no lo hacen es porque les acomodó mejor otro nido.

De mis chiquillos no hablo porque ya son grandes y se avergüenzan de mí, de cómo los mantuve, mientras pude. Ahora ya no están conmigo. Pero es mejor, para qué quiero a nadie que no me quiere en su vida. Ellos son felices en donde están, y si los vieras a todos les di carrera. Uno es médico, otro licenciado, otro ingeniero y el último me salió maestro pero no de los acarreados. Él es dirigente de su sindicato. Todos son respetados, por eso me dicen que no pueden verme, porque no tienen tiempo, pero entiendo que no pueden presumirme con nadie…

Varios tacos después ella concluye la charla sin más pues me dice que ya la aburrí. Me manda a chingaramimadre, lo cual agradezco debido a que hoy es 10 de mayo. Respondo con una sonrisa que despierta la suya.

La veo alejarse acicalándose el encrespado cabello. Se va gritando: A mí me gusta bailar, bueno me gustaba. Daniel Santos cantaba rebonito, ¿lo conoces? N’ooombre, qué lo vas a conocer, si se ve que no has vivido chamaco.

…Hoy ya no me besas como me besabas, se extinguió la flama que encendió tu ser. No me digas nada, quédate callada, si ya no me quieres, qué le voy a hacer… la oigo cantar, esquivando los puestos, los clientes y las putas jóvenes que la van saludando con un movimiento de cabeza mientras ella parece desaparecer de la vida…

 

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Llorar como lloran las ratas

I

 

Éramos dos perros al acecho del “otro”. El Matadillo tendría unos 17, yo tres menos. Sus cachetes no eran suyos sino los de su madre, a quien habíamos bautizado como la Mujer del Circo pues lo cabuléabamos con que tría bolas de billar tras las mejillas, y por eso tendría asegurado un empleo en las ferias. Él lo sabía por eso nos hacía más gracia cuando llegábamos a su casa por él y le pedíamos permiso a ella para que nuestro compañero de correrías dejara aunque fuera por unos minutos los libros y las libretas —de allí su apodo— y viniera con nosotros a cotorrear al baldío de la Kennedy.

Allí estábamos todos, El Chaleco, el Piraña, el mentado amigazo estudiante y yo, cheleando o chemeando, poniéndole culei de sabores a las bolsitas de resistol 5000, para que después de darnos un buen pasón, inhalándolas, las lamiéramos con fruición para continuar “navegando” literalmente en nuestras intoxicadas mentes, mientras meábamos cantábamos, o escalábamos las paredes derruidas de la que había sido casa de alguien que de pronto habíamos dejado de ver rondar la colonia.

 

II

 

Las Águilas era una colonia de una Ciudad Puta como muchas Ciudades Putas que existen en el país; creada gracias a los designios de los políticos, sus achichincles y los achichincles de esos. Recuerdo que mi papá un día dijo, mientras paleaba la mezcla que yo había revuelto: Ciudad Netzahualcóyotl se fundó un día que Luis Echeverría dijo: ‘Quiero que se pueble esa zona’. Y hasta aquí llegamos tu abuela, tu mamá y ustedes, yo tenía cuatro hermanos. Aquí no había nada, solo tierra, lodo, inundaciones y pobreza que se notaba más en época de lluvias…

Entonces yo pensaba en la palabra NADA, y le daba forma en mi criterio de niño-chemo de ocho años de edad. La NADA sabe a tierra y sal, me decía a mí mismo, huele a mierda de cerdos y agua estancada. Tiene el color del salitre en las paredes y le falta agua potable, entonces no conocía la palabra potable, pero ahora si, por eso la uso. Le falta mucha agua potable, y le sobra sol que muerde como piraña por todas parte del cuerpo —en esos días estaba de moda la película “Piraña”—, pirañas que parecen salir de las lagunas natosas, cubiertas de algas que guardan ajolotes.

 

III

 

Esa ocasión de la que hablo, todos se fueron temprano. Solo nos quedamos El Matadillo y yo. Él estaba recostado sobre una lámina negra, de las que se tiran cuando son reemplazadas por las de asbesto, más resistentes y duras. Dormitaba gustoso, escuchando según me contó años después, música de Rigo Tovar en su cabecita de frijol, cuando lo pateé para despertarlo y decirle que ya era hora de irnos. La media tarde perdía brillo. El frío aire, traía polvo amarillo y frió. Me agaché por una de las bolsitas para lamerle el culei rojo que aún tenía.

Primero fue la curiosidad, luego la sorpresa, y después el terror. Una mano salía de entre la tierra, justo debajo de donde El Matadillo retozaba. Ladré, no sé porqué pero recuerdo que era nuestra señal para advertirnos del peligro entre los de la palomilla.

El wey se levantó de golpe. Le hice la seña universal de cállate wey, cállate, y señalé el suelo, debajo de la lámina de cartón enchapopotado. Mis ojos desorbitados no podían creer lo que miraban. La mano estaba rota, le faltaban dos dedos, pues todo mundo sabemos que los humanos tenemos cinco dedos en cada una. A esa cosa que emergía de la grava, basura y tepetate que la cubría le faltaban al menos dos mitades de dedos, el del gordo y el que le sigue, que nunca supe cómo se llamaba.

El Matadillo se vomitó nomás de verla y me reí como un pendejo que está entre el “chemo” y la realidad. Él terminó por emularme. Así estuvimos largo rato, hasta que acordamos descubrir eso. A la de tres cabrón, dijimos al mismo tiempo. Uno, dos, tres… ¡pum! ¿Qué pasó wey?, ¡Orale no seas putito! ¡Na, si el puto eres tú pinche Chicles!, en esos años yo vendía los chicles Adams en los camiones que recorren la avenida Pantitlán.

Bueno ya, vamos, luego de tres…

 

IV

 

Era una mano común y corriente, de esas que aparecen en las películas de zombis, pero de plástico, de broma pues, de las que venden en los mercados, pero sí parecía real. Nos reímos de nuevo como los perros al acecho divertidos que éramos. Entonces escuchamos unos pasos. Nos quedamos paralizados. Golosos como éramos nos echamos otras bolsitas de cemento, pero ya sin culei, porque se nos había terminado.

Entró el Tepo —de Teporocho, borracho pues— a punto de caerse. Había pasado tiempo desde la última vez que nos habíamos encontrado. Nos miró como seguramente Dios mira a los conejos, chiquitos y orejones. Pasó de largo, juntó cartones, pedazos de madera y encendió una fogata, con la que se calentaría toda la noche.

Se recostó dispuesto a dormir la borrachera. Solo así se dio cuenta de la mano que le quedó enfrente. La tomó y nos preguntó si nos había asustado, nos llamó niñitas, y nos encabronó. Pues sí cabrón, claro, ¿tú qué crees? Respondió con una risotada con olor a hígado podrido. Sí, parece real. Hasta a mí me asustó, confirmó…

Recuerdo, como si ahora pudiera verlo, que antes de dormirse se echó a llorar, tomó el resto de su botella de alcohol del 96, tapita roja, y sacó de entre sus sacos otra más y un machete de carnicero, de esos gruesos que de costado parecen pez globo, y nos amenazó con matarnos si no nos íbamos ya. Le mentamos la madre y lo retamos.

No insistió, peor nos gruñó. Regresó a sus gimoteos y ruegos al cielo para que Dios se lo llevara de una vez, para no seguir sufriendo. Todos en Las Águilas sabíamos que había tenido su negocio de carnicería, que le iba bien pero su hija y su mujer murieron de sarampión, y se quedó solo. Desde entonces buscaba al fondo de las botellas el camino para seguirlas.

Mirábamos detrás de una puerta desvencijada, arrumbada en la entrada. Le gritamos ya muérete cabrón o mátate pinche puto. Eso lo encolerizó y en un segundo levantó amenazante la punta del machete hacia nosotros, pero de un golpe certero se cercenó la mano. Sonrió su estupidez con gesto incrédulo y se volvió a echar.

Luego de la primera sorpresa nosotros, perros al fin como éramos, fuimos a terminar su obra. Lo hubieras visto, no hizo nada. Se acurrucó. Le quitamos el machete. Y entre patadas y machetazos, que nos intercambiábamos uno al otro, lo dejamos hecho pedacitos. Finalmente, pusimos las tres manos, las suyas y la de plástico en la barda que da a la coladera, esa grande que ahora está tapada. Allí lo tiramos, o lo que quedó de él. No hizo nada, pero sí lloró, lloró como lloran las ratas…

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